Melancolia LXXIII

Meu pulso mostra a saudade.

É como uma névoa verde

seguindo o lago.

Vejo-te bem, longe de mim.

Escrevo e apenas escrevo.

Pulo linhas que não

amordaçam o sufoco

dos versos.

Tenho feito canções

em segredo com teu sobrenome.

Amanhã não é quinta,

talvez não peço meu túmulo.

Aqui, onde bate o Sol,

peço tua alegria

tão quanto a da Lua.

Teus olhos de mel

Tua coroa ruiva

Um beija-flor que não volta para casa.