Cores - Cinza

Estas ruas frias são incapazes de conter

Todo caminho que traço e piso;

Essa cidade é muito grande para quem sonha,

Mas minúscula para quem tem fome.

São quentes todos os dias daqui,

Não sei se por desfeita natural

Ou pelo inebriado cigarro aceso

Dessa gente que atravessa um canto e outro.

Não me demoro em minha cerveja,

Se não ela esquenta e tomba à poeira férrica

Que todo lado desse lugar tem.

Meu desenho é caminho e meus registros são mapas,

Feitos a fio, suor, passo e fé.