ARQUIVOS

Os pensamentos que voam sem destino

São transeuntes na esplanada dos astros

Que os recolhem incólumes, sem rastros

Do engarrafamento trépido do desatino.

As consciências que navegam no infinito

São criaturas endógenas do viver incerto

Que trucidam os reflexos que estão perto

Do tímido arrebol que macula o psíquico.

Os prazeres desnudam da alma a volúpia

Que submerge diante da inconsciência vil

E leva até o palco da turba a foto do perfil

De uma individualidade carente, estúpida!

Da indigestão onírica que perfura a mente,

Há uma fantasmagórica imagem, somente!

DE Ivan de Oliveira Melo