Memórias

Quando fiz vinte anos,

parei pra brincar de roda

e de chicotinho queimado.

Você estava mais linda que nunca

e eu só tinha um lenço azul no bolso

que minha mãe colocou quando entrei pro seminário.

A gente terminou já era umas cinco horas e, depois de

enxugar bem a varanda,

guardamos as peças do dominó;

fomos pra cozinha formar a família.

Mamãe puxou a oração e papai

sorriu tão bonito e sincero

que eu tive de ficar ali: sozinho e Deus.