Passagem

A vida passo tão rápido

sobre o retrovisor da

minha alma atormentada

por dias iguais. A noite

desceu com o seu véu negro

sob a esperança tardia vestida

de vestes negras que pairam

sobre o leito do poeta adormecido,

a inspiração sobrevive por entre

os escombros do imediatismo.

A poesia ora é passagem,

ora Pássaro. E o Poeta?

Consegue voar?