ARES

ARES

Há certos ares

Que se esgotam

Em esgotos

Orgânicos

Repletos de dejetos

Que saem de bocas de lobos podres

De tempos que se esperava

Não mais se repetissem

Mas retornam do pântano

Espalhando fetidez

Mau hálito de idéias

De ideais torpes

Espalhando lama

Na primavera de pragas

Que assolam mãe gentil