AS HORAS
As horas passam,
graça áerea de libelúla
descompromissada com o tempo,
aquele sutil elemento
que ninguém mede, nem vê.
Obscuro texto escuro
pra você que, a mim, me lê.
Abro a janela pro dia,
e deixo entrar a alegria,
luz que encanta, dança, canta
numa bela sinfonia.
A lua passou, mal a vi.
Apressada se foi por aí.