Abandonado no campo de centeio

Li seus livros,

li suas biografias,

vi seu documentário.

Você foi meu avô

assim que os velhos

abandonaram o cargo,

foi meu único amigo

logo que deixaram

de me escutar,

foi meu irmão

e me deu a mão

no campo de centeio

e lá me deixou

e saiu sem olhar

para trás.

Traumas de guerra são incuráveis,

mas o tempo cuida do convívio.

O coração partido, como pulsa?

A guerra pode devastar sua alma

mas só uma mulher,

só o martelo ali escondido

sob o mistério da paixão,

pode partir um coração,

não é Sal?

És a prova em carne viva

de que o tempo nada cura

e, se há placebo como alívio,

nunca houve amor.

Passei dias e dias

a pensar como você

continuou neste mundo

depois da queda:

herói de guerra

que precisou se esconder

para chorar.

Sim Sal: eu quis sentir sua dor.

Precisaria ser você.

Então olhei no espelho

e, como você, descobri

que não valia a pena ser Holden

e não fazia sentido ser Jerry.

Já adentrara o inferno

em ser eu mesmo.

Agora é tarde

e não sinto falta de nada,

no duro,

e por mais que eu conte tudo

a todo mundo

não sentirei saudade

de ninguém, Sal,

nem mesmo de você.