ESCREVER (é um maldito de um CRACK)
No fundo você sente o dia sento longo
a noite sendo longa, os poemas e contos
sendo tão sozinhos, quando o seu corpo
Certa vez você escreveu
uma história cheia de erros
de Português
sobre um cara de meia idade
que se tornava um assassino
... e você queria ser o melhor escritor.
Certa vez você escreveu
um poema de amor sobre
duas garotas lésbicas
que assistiam um show
em que você tocava. Você chegou em casa e
pouco antes de enfiar a cara
na privada e vomitar cerveja,
escreveu um belíssimo poema de amor.
Jamais enviado.
E tudo que você mais queria
era ser lido e ser transformado
num maldito Chico Buarque.
Tantos livros que você escreveu
E jogou fora, deletou do computador.
Simplesmente por terem sido
dedicados a quem não mais
te queria...
Tantos livros de memórias
Vaidoso, que é com seu passado
Seriam livros censurados...
cheio de adesivos pretos
grudados...
até mesmo na capa.
 
Apenas uma foto nova,
bem alimentada, responsável
e sóbria... de ti.
O gênero TERROR: é tão fácil, e... Burro!
Somente imbecis sentirão medo
de monstros e assassinos birutas
hoje em dia...
Vivemos num mundo onde,
nós, votamos nos monstros!
Eles andam pelas ruas
em fardinhas de policiais
Jalecos e gravatinhas.
E eles fedem a morte.
Eu... Eu não aguento mais.
Meus dentes doem, minhas gatas
estão no CIO, eu queria comer miojo
e tomar refrigerantes,
eu queria
me entupir de remédios
e dormir por uns três dias...
Minha cabeça pesa,
são 04:15 da manhã...
E durante o dia que passou
eu via as pessoas e desejava
que elas sumissem, meu Deus
eu não era assim... Eu nem
era TANTO assim.
Cheguei no momento
em que o prazer de ser
poeta acabou...
pro inferno!
odeio essa merda!
Foi assim fiquei sozinho...
meus dedos já vem escrevendo
Antes de mim, MALDITOS!
quero cortá-los em pedaços.
“Propósito”. Um...
Sentir... “Sentir?”.
Sentir... O proposito é “voltar”.
“Voltar a sentir”...?
“Voltar a sentir ALGUMA GRAÇA, nas coisas”.
Ah, tá.