ESCREVER (é um maldito de um CRACK)

No fundo você sente o dia sento longo

a noite sendo longa, os poemas e contos

sendo tão sozinhos, quando o seu corpo

Certa vez você escreveu

uma história cheia de erros

de Português

sobre um cara de meia idade

que se tornava um assassino

... e você queria ser o melhor escritor.

Certa vez você escreveu

um poema de amor sobre

duas garotas lésbicas

que assistiam um show

em que você tocava. Você chegou em casa e

pouco antes de enfiar a cara

na privada e vomitar cerveja,

escreveu um belíssimo poema de amor.

Jamais enviado.

E tudo que você mais queria

era ser lido e ser transformado

num maldito Chico Buarque.

Tantos livros que você escreveu

E jogou fora, deletou do computador.

Simplesmente por terem sido

dedicados a quem não mais

te queria...

Tantos livros de memórias

Vaidoso, que é com seu passado

Seriam livros censurados...

cheio de adesivos pretos

grudados...

até mesmo na capa.

 

Apenas uma foto nova,

bem alimentada, responsável

e sóbria... de ti.

O gênero TERROR: é tão fácil, e... Burro!

Somente imbecis sentirão medo

de monstros e assassinos birutas

hoje em dia...

Vivemos num mundo onde,

nós, votamos nos monstros!

Eles andam pelas ruas

em fardinhas de policiais

Jalecos e gravatinhas.

E eles fedem a morte.

Eu... Eu não aguento mais.

Meus dentes doem, minhas gatas

estão no CIO, eu queria comer miojo

e tomar refrigerantes,

eu queria

me entupir de remédios

e dormir por uns três dias...

Minha cabeça pesa,

são 04:15 da manhã...

E durante o dia que passou

eu via as pessoas e desejava

que elas sumissem, meu Deus

eu não era assim... Eu nem

era TANTO assim.

Cheguei no momento

em que o prazer de ser

poeta acabou...

pro inferno!

odeio essa merda!

Foi assim fiquei sozinho...

meus dedos já vem escrevendo

Antes de mim, MALDITOS!

quero cortá-los em pedaços.

“Propósito”. Um...

Sentir... “Sentir?”.

Sentir... O proposito é “voltar”.

“Voltar a sentir”...?

“Voltar a sentir ALGUMA GRAÇA, nas coisas”.

Ah, tá.