Traste
Na primeira vez
A tira do seu chinelo arrebentou
E você comprou o mais barato que achou
Nas Lojas Americanas
Na última vez
Você veio com uma bermuda velha
Verde, xadrez e rasgada na perna
Que já não abraçava a sua cintura por completo
Eu a tirei com pressa
E arremessei a peça
Ao canto do quarto
Afinal, as coisas ruins param sempre num ângulo de noventa graus
Não há próxima vez
Acabou-se o encanto
Desde que percebi o que deixei de ver:
Traste, na verdade, era você