Traste

Na primeira vez

A tira do seu chinelo arrebentou

E você comprou o mais barato que achou

Nas Lojas Americanas

Na última vez

Você veio com uma bermuda velha

Verde, xadrez e rasgada na perna

Que já não abraçava a sua cintura por completo

Eu a tirei com pressa

E arremessei a peça

Ao canto do quarto

Afinal, as coisas ruins param sempre num ângulo de noventa graus

Não há próxima vez

Acabou-se o encanto

Desde que percebi o que deixei de ver:

Traste, na verdade, era você