Drois

a navalha serena

margeando o pão

ressuscitando os farelos

como enfarto e, uma toalha

nu o silêncio da mesa

no peito é esmeralda

a cor que não tem o direito de cura

a única boca que pode emergir

é a sua

alvoroçando palavras casuais

quebradas em drois

no chá preto das noites

nos gravetos macios

perto de não dizer... aos lábios

o batom das coisas.