Enquanto o tempo não vem

escrevi sobre os joelhos

o verbo que cresce do lado de fora da casa

onde dói o sol,

despertando as ruas em tantos detalhes

quase esquecidos

na pressa, o verbo ficou torto

onde a caneta tropeçou, mal me viu,

e me cobriu de vento

o mesmo vento que trava a tinta

trava no verbo que nasce em mim, sem pressa

onde devagar o pincel olha

tocado por outra segunda feira

nas grades de outras tardes

na roupa que você veste agora.

junto as flores que você colhe do chão

meu amor saiu sem querer...

nessas coisas simples e inevitáveis.

me perdoe, escapou.