P R E C I O S I D A D E S (162)

L U G A R

Ainda que seja

um grão no deserto

a palavra é meu lugar

onde tudo arrisco.

Irriga minhas veias

como a chuva à terra

em suas mil línguas.

Antiga, bem antiga,

me anuncia no vale,

me consuma real,

viajante cativo

da solidão solidária.

Sem esse jeito

de ser flor e vento,

sonho e música,

palavra só amor,

não há o espanto

a lágrima, o beijo,

o riso, o epitáfio,

não há o sentido.