E a cada dia que passa
interessa-me menos a sangria estancada
e uma versão amoldada de sentimento
Interessa-me menos as palavras dobradas,
como papél de pão em uma gaveta qualquer,
sem céu, não seduzem as minhas veias
E sem dúvida, interessa-me menos
o peito sem ninho, volúvel,
e a crueldade do sussurro sem cor
Porque nunca me alimentou nem alimenta
apenas uma fração de olhar,
tampouco me basta uma paz pela metade
O corpo até suporta ranhuras, estigmas e laivos,
mas a alma não se permite ser rasa .
