O vento? Só um laço de cabelo

quando o mundo gira

sentando em um lugar confortável,

ao sul de nosso interior

e, duvida-nos o suficiente.

o telefone veste aquele tom, perto.

te leva para fora da casa

onde o tempo passa a ser esculpido pela água

pincel escreve, até a cor se instalar.

sacudir a roseira

vento soltando a cintura

como Paris nos anos vinte.

a vida então se mistura a pensar

por que ainda não se refugiou ao cheiro molhado

de salsinha, cebolinha

o inquieto orégano, que não desaparece.

como só os amigos podem

Ser.