Cincinnati

morre a tarde na janela

e o gosto dela nos teus cabelos

morrem em mim teus olhos

distraidamente amáveis

encharcados dos bares, da imensidão

dos palavrões que mal cabem na boca

da indiferença e até ironia

morre tanto e repentinamente

como se risse de tudo

e tão ocupado em morrer

não está em lugar algum

porque está em todo lugar

pelo capricho ou pelo acaso.