Labora et labora

Quando partes ao trabalho

e em casa fico, amada minha,

dá-me tristeza de dias frios,

e se os são, dá-me lamento das coisas não feitas.

Não és tu que me irritas,

é a vida feita da vida por essa busca doentia

do lucro e do acúmulo,

esse frenético movimento que nos faz dependentes

do enriquecer de outros.

E nem é o teu patrão que culpo, pois é ele servo de outro

que também a outro se vende, mercadoria que é, como somos todos.

E dá-me angústia ter de interromper tantos fatos em curso,

adiar tantos planos: o filme que veríamos, a pipoca de acompanhante,

o passeio e a praça, o sanduíche e a fumaça

de nossa respiração no ar de inverno.

E desejo, em vão, a prolongação dos

momentos fugidios: o sono da tarde,

a manhã de ouvir música,

a noite de abraço silencioso

no sofá.

Que martírio deixar para depois

tantos momentos!

E que arrepio se então penso na hipótese

de morrer antes de vivê-los...

Parte, Amanda minha.

Trabalha.

Amanhã, quando chegares, serei eu a partir.

É o que podemos fazer agora.

Aquele filme, aquela pipoca, aquele passeio,

os cinco minutos juntos que sejam,

ficam pro devir de outros tempos.