ABORTANDO

palavras cuspidas

fervente.

São 40 graus de febre.

Injúrias.

Nem hipoteticamente quero ser doce

ou céu de boa estação.

As rimas que não assumiram formas

em poemas de amor.

Interrompidos.

Por um tempo de estagnação

as coisas minhas que não chegaram.

Meu sagrado e profano

em branco e vermelho:

é um meio tom rosado confuso,

é mistura agora.

Eis aqui

tudo que eu trazia já.

E o que viria a ser vida em mim

(mesmo oculto).

- Fim.