um olho na lavoura outro na viola

lavrador da terra

com a pele morena

queimada do sol

trilha de Camberra

homem que sabe

não levanta a voz

sua chegada é cansada

não encontra sua amada

louco por um descanso

seu corpo é um mulambo

vozes tagarelas

impedem seu sono

quando pega a viola

logo vem ela falando

então me consola

marido ausente

vontade dá

apear numa mata

tocar para os bichos

a viver com alguém

que não entenda seu sofrer

o som da viola é meu alivio

faz-me arrepiar

quando toco suas cordas

não vejo nem o dilúvio passar