Momento

madrugada,

agosto,

tudo quieto,

cavalete,

tela branca

e pinceis

inativos;

o branco

que me deu,

é mais branco

que a tela,

que nada

me fala

e eu olhando

pra ela,

sem idéia.

e no branco

papel,

as palavras

escorrem

sem que eu

possa conte-las.