À Espera

O velho Bukowski tinha razão.

Amo escrever, mas não o faço...

E não sei o porquê.

Talvez a minha caminhada não ajude,

Ou seria isto uma desculpa qualquer para o óbvio?

Sou fraco, deixo as palavras vencerem,

Quando não as ponho no papel,

Quando não traduzo o que sinto ou o que penso,

Quando fico as esperando.

Sei que sou poeta, mesmo não escrevendo:

Vejo a poesia em tudo!

No céu, na terra e no ar,

No simples e no complicado,

No que tem começo e no que tem fim,

Até nas esgotadas reticências da vida.

Mas não traduzo isto em palavras...

Sou um poeta que escreve em uma máquina de escrever sem papel!