Passou o poeta

Atravessou a rua

Coçou os olhos

Amar-amaro com pitadas

tediosas de Itabira

Selfie com o desconsolo

Não é de bom-tom ser

feliz

É opróbrio, tem que ter coragem

nos dentes

Turbas modernas

Dor no gramofone

Só não deixe

Não me deixe

morrer sem um dia

ter descansado meus braços

na nudez fria de uma

manhã chuvosa de inverno

apertando as crateras

sedentas engendradas pelos

passos do poeta