O jogo.
Todo dia,
um jogo,
de novo;
novo, não!
Cara amassada,
pernas apressadas,
xícara no chão.
Pessoas engarrafadas;
o olhar pro nada; e
o cigarro queimando,
mais rápido
do que a vontade.
A insignificância
da busca de um significado,
me sufocando;
quase grito;
sou jogado pro início.