O Mundo

se eu pudesse dizer tudo

de todas as coisas do mundo

diria, na verdade, muito pouco.

o mundo não é da linguagem.

o mundo é dos sentidos e dos sonhos.

o mundo é muitos e também único

porque inteiro palpita;

pulsa, milagroso.

e como explicar um milagre?

milagre é uma felicidade

que não se pode entender.

foi muito rápido:

de repente, estava lá.

e não havia mais jeito

de ser de outro jeito.

era o mundo inteiro

repleto de flores e de frutos.

questiono-me:

quem foi o primeiro

que perguntou "por que"?

"por que o mundo?

por que eu no mundo

e o mundo todo em mim?"

o mundo é um horizonte diante dos olhos

onde se caminha.

e antes da palavra "caminho"

já se caminhava.

havia sempre a busca

porque havia a curiosidade.

daí nasceu a linguagem:

da curiosidade, da avidez

pelas perguntas mais primeiras

que seguem sem resposta:

"como? por que?"

e sobretudo: "quando?".

dessa sede de saber

nasceu o tempo

que criou o passado, o durante,

o adeus e o recomeço.

ao fim de tudo, nasceu a poesia

capaz de sentir

os pulsos da terra

dos mares, das veredas

e dos seus mortos.

a poesia é o fruto mais suculento da criação:

assim como o mundo,

surge não se sabe como

e existe não se sabe o porquê...

é feito um milagre, apenas.