Sobre mim

Tenho que pensar mais e melhor sobre mim.

Quando tudo parecia certo, calmo, resolvido,

Esta fúria volta a queimar meu peito, arder o estômago,

não um soco, mas uma agulha longa e fina, trespassando a pele, depois as vísceras, depois a alma.

Não é ele que me causa o mal, são elas.

Todas elas que eu penso que queria ser ou ter sido.

São as velhas, são as mortas, são as novas.

São todas, menos eu.