Nesses traços

Mentiras e outras verdades

rabiscadas em um triste céu.

Queria eu passear assim entre as palavras

Como a ponta do lápis baila no papel.

Sem o peso de sentir,

Ser apenas um vernáculo,

uma consoante um hiato.

O que desentristece a prosa é a borracha

Que amorosa apaga os rabiscos de amor.

E neste ruído mudo cabe um mundo

De sonhos e de dor!

Digo que todas essas rimas

Estão longe de ser falsificadas

São todas enraizadas

Nas mãos do escritor.