Monotonia

De que é feito o silêncio

De que é feito
a vontade de gritar
De que é feito a dor
De que é feito o gesto de amar.

De fragmentos de tempo
De existência perdida
que vida à dentro, à fora
se arrasta sem cessar.

Quando se depara

com um nada seu, meu.

Sentindo o eco
desse mesmo
Nada,
Sentimento aguçado... Tédio da mesmice.
É chamado de liberdade,
Girar,
Sem sair do lugar!

Monotonia que antecede o vazio, no reconfortante precioso silêncio,
Da ausente vontade de se fazer ouvido, ou, do ter que escutar,

No prazer de tudo por dentro calar.