VOLÚVEL
Meu inconsciente brinca
De gangorra comigo
Do jeito que lhe achar
Mais conveniente.
Assim, meus sonhos
Pululam como numa
Panela de pipoca quente,
Estralando centenas
De pequenos grãos de
Milhos sem cabeças,
[Que podem ser as minhas].
Eu, desequilibradamente,
Me vejo preso em pesadelos
Oníricos e os meus passos
São tão pesados nesse mundo;
Há tanto grito mudo, tanto
Horror surdo, ilusão cega,
Morte de gente sempre caindo.
Todos sempre duvidando da realidade.