Desvalida

Orientaram-me a escrever poemas

Mas tudo é muito mais complexo

Tudo é mato adentro

Escuridão enquanto os insetos

Nos devoram

Orientaram-me a partir rumo à criatividade

Mas tudo é muito mais desconexo

Tudo é vidro no sentimento

Solidão enquanto as rugas

Nos decoram

Quanto tempo ainda resta?

Quantas estradas a trilhar?

Não há respostas

Só o tempo nos devora

As rugas decoram

E a solidão

nos meus segredos

Mora