Borboletas

E por recordar da velha rua,

do por-do-sol cor-de-telha,

é que vez por outra choro escondido,

lembrando de um tempo que jamais existiu.

Quando via pela janela uma desconfiança,

de velhas senhoras e vendedores ambulantes,

de ciganos com tachos de cobre passando,

e mães recolhendo seus filhos.

Quando morre a inocência,

não é mais possível subir em um pé de manga,

nem provar uma jabuticaba com semelhante gosto.

Saudade é uma coisa insossa, que não tem cheiro.

Nem da poeira da rua sem saída,

nem da fritura da casa de minha avó.

E quando chove, não há mais represas de lama,

nem figurinhas da seleção brasileira,

nem cadernos cheios de rabiscos,

nem noção de que um dia, eu também serei saudade.