Camponeses Tristes de Cidade

Como acasalar com o sono

Se esse lençol é fruto de trabalho escravo?

E o chocolate dos amantes?

Arde no estômago

Pois tem lágrima de criança cabocla

Tem plantações de tristezas

E de postes,

E de fumaça,

E boletos,

E ego

E todos fingem que nada acontece

Enfim

Enquanto isso

Sigamos

Com a árdua tarefa de lavrar

Com verso

O que faísca no travesseiro.