POEMA DE UMA NOITE.

E nasce a moça lua,

lanterna una no imenso

teto da terra,

o céu derrama sob seu

terno véu borrifos de

ouro em constelações,

tudo se abraça

em veias e artérias

num fraterno encontro,

os rios se exibem

dentre profanas margens,

ondeiam no leito as

inconsciências,

o poeta esta mudo ,

o que se ouve são apenas

os paradigmas que se

escondem na alma.

o poeta se faz como as sementes

procurando o chão,

mas que chão, se a sua frente

estagna a suprema grandeza

do nada,

então, ele respira páginas

em branco para caber o

imenso vazio de sua insignificância,

flores se alastram nos jardins,

pássaros tecem a imaginação,

uma arvore centenária

que se tornou mesa e bancos

passa na janela oculta do teu

imaginário,

vida, rio passageiro,

tétrica abstração da alma,

longe daqui, a lua está,

moça efervescente,

a jorrar hormônios nas

vias universais,

o poeta perde seu olhar,

nubla-se o ser,

recai sobre os cristais

das taças esse objeto que

chamamos inspiração,

o poeta então agoniado,

se retira, vai a janela pegar

o ar que por oras lhe falta,

debruça na fria soleira

neste instante em que a noite

agoniza,

lá fora o mundo promiscuo

se exala,

dois débeis se fundem em

plena madrugada,

encomendam o próximo

sofredor,

não , não , o poeta morre

neste exato momento,

neste ato fortuito, se for poeta,

morrerá,

o poeta cerra a janela,

recua para seu interior,

vai a cozinha derrama

na taça o vinho,

ele não aguenta as tormentas,

se embebeda no ócio da noite,

o poema lhe espera na página,

o poema não pode ficar pelo

meio,

ele exige seu epilogo,

o poeta então rasta cadeira,

e começa a digitar,

a lua, moça promiscua

reflete na sua janela,

lá fora um grilo solitário

pipila,

ele quebra o gelo do

momento,

o poeta digita as ultimas palavras

que compõem o poema,

a lua se escondem sob nuvens,

o poeta foi gradativamente secando,

morreu a inspiração,

o poeta dorme, enquanto o dia

começa a nascer.