Camaleão ou Calango

E por que ser isto, aquilo

Ser o que quiser ser lido...

E ele é um homem comunista, adora New York

É de pensamento direitista, adora conforto, adora primeira classe, sala de aeroporto vip

Mas é um homem comunista

Fala de certas coisas como Venezuela, Rússia, Cuba e Açores

Mas não quer saber da Sibéria, do presidente só em Poesia

De Cuba apenas a medicina

Perguntei-lhe num dia de chuva se por acaso iria morar em Cuba

Ele desconversou, falou em pradaria, essas conjecturas sobre os índios norte americanos

Apertei-lhe e puxei o assunto para nossos índios

Ele desconversou, mas deixou uma dica: Nossos índios são sonhadores

Pensei comigo> Pelo visto índio americano do norte é comunista

E seguiu-se a tarde, o alarde da chuva, do frio pingo da goteira que pelo ritmo sorria

Quem sabe estava gargalhando das minhas provocações...

Num certo momento pediu-me um destilado, nem imaginaria que fosse Wihisky

Poderia ser cachaça, nem sei se cachaça é bebida comunista... Sorri por dentro

Servi o que eu tinha, vinho tinto seco, ele devorou, estava com sede...

Ainda bem que não falou de política, falou de tudo, menos política

Falou da bolsa de valores, do mercado fechado no Brasil

E nem fiquei assustado, deu-me uma vontade de chamá-lo de mentiroso

Mas que nada, fazia anos que eu não em encontrava com ele, talvez treze ou mais anos

Lembrei-me que na nossa ultima conversa, ele de rosto liso, não como agora barbudo...

E não é que coincidentemente falou-me que estava para raspar a barba, novos tempos

Foi-se embora como da última vez, nem olhou para trás

Sorri nada desconfiado, acho que já sabia das mudanças que em alguns acontecem

Camaleão ou calango... Um dia Camaleão noutro Calango

Mudam de cor