Os verdadeiros poetas são os pássaros

Cada cigarro fumado é um verso não escrito

e meu quarto é só fumaça.

Cá estou

deitado em uma rede

na volta ao campo

sob árvores inúmeras

que quebram o ritmo ascendente da fumaça

com suas folhas a dançar nesse céu de começo de noite.

Cá estou

sem saber o que se passa na cidade

sendo embalado pelo som de Bituca

só se dando conta que os pássaros cantam suas poesias ao pé do meu ouvido,

os dedaleiros estendem seus tentáculos até minha caneta

e auxiliam as estrelas a brilhar

mais uma vez

na terra.

Cá estou

sem saber quem serei amanhã.

Mas com a certeza que Órion ainda estará a perseguir o Escorpião nessa noite quente de verão.