Os verdadeiros poetas são os pássaros
Cada cigarro fumado é um verso não escrito
e meu quarto é só fumaça.
Cá estou
deitado em uma rede
na volta ao campo
sob árvores inúmeras
que quebram o ritmo ascendente da fumaça
com suas folhas a dançar nesse céu de começo de noite.
Cá estou
sem saber o que se passa na cidade
sendo embalado pelo som de Bituca
só se dando conta que os pássaros cantam suas poesias ao pé do meu ouvido,
os dedaleiros estendem seus tentáculos até minha caneta
e auxiliam as estrelas a brilhar
mais uma vez
na terra.
Cá estou
sem saber quem serei amanhã.
Mas com a certeza que Órion ainda estará a perseguir o Escorpião nessa noite quente de verão.