Minha arte
Minha alma é a arte do século
Disfarçada de arte mundana...
Propagando verdade no gesto,
Sobre o ato que tal se engana.
Minha arte é fruto do vínculo
Propagado por sangue real
Onde habitam os reis vagabundos
Que na vida nunca foi leal.
Minha arte é branca,
É negra...
É mistura de sorriso e dor...
É o verso forçando beleza...
É o choro do seu pecador.
Sou canção na marcante vitória.
Do hiato e do bardo infinito.
Vou contando os segredos da chuva,
E gritando por puro instinto.
- Minha arte é bela é viva,
É a história de morte e de vida.