Minha arte

Minha alma é a arte do século

Disfarçada de arte mundana...

Propagando verdade no gesto,

Sobre o ato que tal se engana.

Minha arte é fruto do vínculo

Propagado por sangue real

Onde habitam os reis vagabundos

Que na vida nunca foi leal.

Minha arte é branca,

É negra...

É mistura de sorriso e dor...

É o verso forçando beleza...

É o choro do seu pecador.

Sou canção na marcante vitória.

Do hiato e do bardo infinito.

Vou contando os segredos da chuva,

E gritando por puro instinto.

- Minha arte é bela é viva,

É a história de morte e de vida.