Portugal, Portugal

Não há organismos.
Há desenrascanço
intermitente,
gente à rasca.
Há ultra ricos
de olhos salgados
quase a fugir à polícia
se houvesse justiça.
Há belas acções
proibidas
que valem pouco,
só valetes.
Escasseiam
pulseiras electrónicas,
umas são tão leves
que ainda permitem
matar uma mão cheia
de velhas.
Há quem aplauda.
Há poucos marinheiros,
dois submarinos
para uma imensa maré
sempre baixa.
E há este meu medo
recente e quieto
de não te poder valer.
O medo do deserto fundo
um dia cobrir tudo
e vencer.