Sem

Todos esses falsos laços criados sinto-os frígidos em meu sangue malhado.

Vejo-os se desmenbrando.

O velho ardor!

Levam consigo partes de meu corpo rígido deixando aquilo que não se pode ver.

Desarmam-me os olhos.

Fogem de minha mão.

Riscam o espelho.

Arrastam-me no chao.

Mais uma série de desamores descobertos.

Mais uma parte do íntimo.

Mais uma crise aquém.

Nada tido.

Nada além.

Nada sinto.

Tolas frases.

Tudo sem.