MADREDEUS
Ficaram meus
todos os cantos teus,
todo o choro das guitarras.
Enfiaram-se belos
pelas gretas da memória,
lá ficando, hibernados.
Ficaram meus
todos os cantos teus,
todo o choro das guitarras.
Enfiaram-se belos
pelas gretas da memória,
lá ficando, hibernados.