noite

a tarde morre e

seus cantos de fogo

apodrecem á beira

da noite,

daqui a pouco

ninguém lembrará

das corredeiras de brasa

da iluminada cascata de cores .

o papo vai ser outro,

vãos e abismos:

o ronco do mistério

fios de agonia perfilando

entre os dedos.

mas

uma esperança tenra

se anuncia nas

gramíneas de estrelas