À Wisława Szymborska

Basta dirimir canções

entre os dedos, petardos

que caem ao chão, suaves,

mais macios do que a morte

e mais graves do que um poema,

estas canções a esmo

transitando entre o desejo

e o muro de concreto

erguido ante o que somos,

estas canções arfando

entre os dedos, morrendo

devagar como quem executa

um doce piano, leve como

a morte de um pássaro.