DÓI-ME

Dói-me.

Receita,

Que receita haveria,

Se para este mal não há remédio.

As lâminas todas ( que ciciam ao vento)

Cortam-me a pele dos olhos,

Murmurejam sua ausência.

Já lhe disse que quero gritar

E expelir o interno corte?

Dói-me a inquietude

De não saber onde ficar,

De não encontrar lugar

Nesta casa grande.

Que porta abrir

Ou fechar,

Não sei.

Dalva Molina Mansano.

11.09.2016

17:18