As mãos

As mãos.

Eram as mãos de tormento.

As mãos de janeiro.

Os dias de mal.

Vermelho.

Dos riscos suaves.

As unhas quebradas.

Os risos afáveis.

Solar.

Cascatas de estar.

Sofríveis sentimentos.

Gente sem par.

Era sonhar.

Era suar em baixo a escada.

O perfume abacaxi.

As certezas brancas.

Construí beleza.

D’um pedaço de merda.

Quem sabe voar não voa.

Simplesmente.