Isso não é um diário

[Não]

Isso não é um diário

Isso é um poema

Nele o café eva-pora

E o amor escorre do bule

[Não]

Não espere ler o que vejo

Meus olhos passeiam para desver

E as palavras se arrumam

Vestidas de trapos

Pro baile de inverno

Ou seria inferno?

Onde Rimbaud bebeu da cerveja

E Baudelaire plantou flores do mal

Sem descrever Dante

Ainda que dito

Bendito ou maldito

Como Kafka no casulo

A romper a realidade

[Não]

Não leia se quiser

Isso não é um relato

Não espere que eu seja linear

Que se curvas não houvesse

No corpo feminino

Já seriam de inventadas

Que sempre venta na minha língua

E se o poema a suga

Voo no céu

Onde os pássaros cantam azul.