primários

Primários

Há um sectário

Escondido em meu senso...

Que quer gritar ao vento

A revolta pelo desassossego,

Mas não deixo.

Calo essa espécie de heterônimo

Que se faz fero,

Ao mesmo tempo leso,

Das paixões reprimidas...

Em mim há um outro gritador

Dentro desse desfeito

Que se fez independente

Das posições que minha timidez

Guardou em si...

Nós somos gêmeos idênticos

E nos fazemos veros,

Cada um a seu jeito

Empunhando armas,

Em respeito.

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