O segredo da arte é o saber.
Nos caminhos ocultos habita a tristeza,
E até na solidão se encontra a beleza.
Os versos são passos dados,
Poetas são seres alados.
Palavras são as janelas,
Os olhos, a casa.
Onde mora o amor?
Será o meu vizinho,
Ou o que anda sozinho nas ruas?
Será a mulher dos olhos verdes,
Ou a garota dos cabelos vermelhos?
Será o fogo que inflama a alma
Ou a calma do flutuar das nuvens?
O vento empurra para frente,
Deixando o que passou para trás...
Nos caminhos ocultos habita a tristeza,
E até na solidão se encontra a beleza.
Os versos são passos dados,
Poetas são seres alados.
Palavras são as janelas,
Os olhos, a casa.
Onde mora o amor?
Será o meu vizinho,
Ou o que anda sozinho nas ruas?
Será a mulher dos olhos verdes,
Ou a garota dos cabelos vermelhos?
Será o fogo que inflama a alma
Ou a calma do flutuar das nuvens?
O vento empurra para frente,
Deixando o que passou para trás...