Passe, lua,
pelos mofados contos tirânicos,
pelos bigodes fétidos de Nietzsche,
pelos óculos vesgos de Sartre,
pelos espermas gangrenados de Bukowsky,
e permita que a sua luz fria
pouse nos incandescentes girassóis de Van Gogh
aquietando-me ao vento dessa primavera fria.
pelos mofados contos tirânicos,
pelos bigodes fétidos de Nietzsche,
pelos óculos vesgos de Sartre,
pelos espermas gangrenados de Bukowsky,
e permita que a sua luz fria
pouse nos incandescentes girassóis de Van Gogh
aquietando-me ao vento dessa primavera fria.