Estação

Há beleza na estação.

Meus olhos não perguntam.

Assistem ao movimento

do trilho impreciso,

dos vagões abertos,

da fumaça acenando...

Corpos que passam,

livros nos braços,

vidas que ficam

e a saudade sempre já,

até do que não foi.

O silêncio é passageiro.

O trem azul leva e traz.