Fixação

A paralisação que se sente do que se chama de tempo;

Pense-a por uma unidade qualquer que se convencionou medí-lo;

Sinta-a nos espasmos fibrilares do arrepio, no escuro das pálpebras;

A vida é justamente esse intervalo.

Não há momentos, muito menos a passagem deles;

O que muda e passa é o nosso entendimento.

O que há é um mísero ponto fixo,

Cujos limites teimamos em querer alargar com palavras.

É realmente muito estúpido, mas somos estupidez.

Representações, não pense que existe algo além delas.