Cântico dos Sodomitas

Do passado não carrego as glórias,

Carrego, pois, muitas mágoas,

Nem heróis, nem memórias,

Só muitas estórias tão vagas;

Carrego desconexas narrativas,

Tão certas, mas como se nunca verídicas,

Do meu passado quiseram se livrar.

Mas nascemos, nasce-se em todas as partes

A vida que em muitas vezes fora duríssima arte,

Parece-nos oferecer somente um papel medíocre,

Uma sociedade que nos dará só suas nefastas sobras,

Uma ordem que sempre nos relegará

A uma promiscuidade torpe.

Fora assim em tiranas sociedades, da cultura ocidental

Uma imbecil autoridade, muitas ordens desalmadas

Mentalidades loucas em implacável vaidade,

Trouxe uma verdade para o mundo

Julgando quem do inferno é da sociedade.

Brutos versos, trágicos tempos

Na antiguidade um fortuito prazer

No medievo a concupiscência,

Tão involuntária mente,

Tiranizada e por isso decante,

Esvaindo-se num mar impiedoso

Onde escorria o sangue da depravação,

Que a escória o escolhia livremente.

Como a história um ato humano,

Irrevogável, no plano da jamais,

Agora em atos profanos, abrimos

Os armários lar de nossa sarjeta,

Proferindo que jamais o impreterível passado

Sequer chegará perto do que era.

Uma era para pessoas que erra,

Erradicando, voluntariamente, mazelas

De tempos tão atrás.

Veja o vigor do futuro, que já saíra do

Plano do nunca, agora há planos

E tantos cursos que a custo de nossa

Luta e sangue bruto influíram no

Milênio que a tradição desejou jamais.

Estou apaixonado pelo sol,

O sol que irradiará o novo tempo,

Que queima os últimos gritos da brutalidade machista,

Corra à vontade olhe a vista,

E aviste o sol com seus últimos raios

Da moral agressiva e opressora esvaírem-se

Pelo o universo taciturno,

É o tempo da glória que o rock nos ensinou.

Quando se decide sair do casulo,

A borboleta traça seu destino,

Seu voo será impecável, e seu brilho

Se imporá diante os inimigos,

As borboletas lacram o passado negativo,

Arrasam hoje, tornam o futuro elucidativo.

Quando em grupo singram o vento,

É um arco-íris que jamais terá fim,

Feito primo em nosso prisma

Lançado em sete, mas em turbilhões, de cores ao infinito.

Brasília, 18 de janeiro de 2016

Wédylon Rabelo