Perfil de Macabéa

Asa ferida sem floração, Clarice e uma tia nordestina me criaram virgem, magra. Seca. Trabalho feito louca como datilógrafa. Nunca recebi uma carta. De noite, quando sonho na pensão da Rua do Acre, no centro do Rio, ouço canto de galos vindos das Alagoas que nem eu. Não tem cajus nem canaviais no Nordeste de onde vim. Não tem luz nas espumas do mar. Só a seca. Cassacos. Poeira. Fala dura que petrifica até os ossos. Isso o Olímpico não entende, ser impossível. Macabeazinha, diz ela que sou delicada demais para a brutalidade dos homens. Como é mesmo que a gente faz para ser possível?